Afganistán, una noche de arrestos

La noche oculta el miedo, las sombras del terror cruzan ligeras las llanuras desoladas de Afganistán. En ellas, avanza un solitario vehículo BMR que flamea la bandera roja y gualda. Una llamada de socorro hace crepitar la radio. Soldados llaman a soldados. El BMR ajusta el rumbo y rueda por el camino tenebroso hacia quienes necesitan su ayuda. Es un Hummer americano, su tripulación

refleja ansiedad, visible en los rostros de los militares del otro lado del Atlántico. Los españoles desembarcan y se despliegan ofreciendo protección al vehículo norteamericano. Cruzan unas palabras simples, para entenderse. El Hummer no funciona. Uno de los soldados españoles hurga en el motor, acero y cables, aceite y electricidad. Los estadounidenses tienen todo lo necesario para el arreglo, material pero no pericia. El mecánico español lo pone en marcha. La alegría releva a la ansiedad en los rostros de los jóvenes usacos. Dan las gracias efusivas a esos soldados morenos y vuelven a su base. No tendrá tanta suerte el BMR que se detiene horas después, los cazadores de montaña españoles no disponen de los elementos mecánicos del vehículo arreglado. Empuñando los fusiles HK G36 recorren a pie, guiados por las estrellas, el camino hasta su campamento en la noche poblada de promesas de muerte.

Al día siguiente, en el cuartel español se presenta un general estadounidense. Forma la guardia, los oficiales íberos salen a saludarle. El general pide ver a los soldados de España que rescataron a los suyos. Estupefacto escucha que están arrestados por volver tarde. Extiende al jefe europeo las hojas de felicitación con que el Ejército de Estados Unidos agradece a los cazadores de montaña españoles haberles rescatado de la letal noche afgana. Calabozo y felicitaciones el mismo día, por las mismas causas, a los mismos hombres.

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CRÓNICA VII

            Sigue lloviendo sobre los pantanos. Alí maldice el agua que le empapa sin remedio. La lluvia rebota sobre su casco nublando su vigilancia. A pesar de los tiroteos esporádicos, puede asomarse sin miedo. Los buenos tiradores no desperdician municiones, se repite Alí dudando si disparar sobre las sombras que pueblan la vigilia del centinela.

            Los altavoces extienden la llamada del muecín: Allah Akbar. Yeh de los que creen. Es mejor orar que dormir. La llamada a la oración saluda el amanecer. Alí se incorpora y comienza a estirarse perezoso. El relevo se aproxima.

-Salam aleikum, se saludan.

Alí contesta cansado, mientras se acomoda el AK 47 en el hombro.

-Ve rápido o esos camellos se comerán todo el desayuno.

            Un corresponsal de la agencia Lid les observa. Manuel piensa que hace falta poco para ver contentos a estos hombres. Ríen y disparan, ríen y mueren, piensa sombríamente Manuel mientras acude a desayunar en las cocinas de campaña.

            Alí se aproxima a Manuel y le sonríe. Le cae bien este extranjero, le han dicho que es español, lo que Alí asocia con Granada, Córdoba, las corridas de toros y la serie televisiva Ramón y Cajal o algo así que ha emitido la televisión pública persa.

            Ambos se acercan a desayunar sin hablar, no se entenderían. Cuando apenas han llegado a servirse un huracán de fuego se abate a su alrededor. La artillería enemiga saluda el amanecer con la sana intención de fastidiarles la pitanza. El periodista se queda inmóvil. La muerte viene por el aire, desde el oeste. Terror. En ese momento Alí, sin dudarlo, le arrastró a un hoyo recién abierto. La arena quema y el periodista apenas puede respirar con el tufo a trilita. El suelo vibra y el aire se puebla de silbidos y deflagraciones. Alí se asoma cuidadosamente y sacude la cabeza ante el inútil fuego de fusilería con que responden sus compañeros. Manolo piensa que será mejor que sea verdad aquello de que dos bombas no caen en el mismo sitio. No era verdad, al menos no siempre, no ahora.

            Una luz cegadora lo envuelve todo. Manuel y Ali se encuentran en un túnel negro, flotando, a su alrededor seres etéreos hacen gestos. Al final les atrae algo con mucha dulzura. La paz de espíritu de Manuel se turba con una pregunta: Ahora sabremos quién tiene razón y qué paraíso nos espera. Yo, francamente, espero que haya huríes, se sorprende pensando Manuel. La luz de nuevo, entreabre los ojos y hay un equipo de fantasmales batas blancas hurgando en él. La luz que le ciega pende del techo. Las órdenes son secas. Le están salvando la vida. O lo intentan.

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Presentación

Como un motor sin transmisión, cuya fuerza no llega a las ruedas, es hoy mi vida. He sido muchas cosas, desde butanero a director de un diario, corresponsal, asesor y he estado en los dos lados de las aulas universitarias. El trabajo nunca me ha asustado aunque yo sí me asusto. Hay momentos en que una rabia inmensa y tremenda se derrama hacia fuera anegándolo todo.
Hoy me quedan pocos tesoros humanos, de los otros aún menos, poco más que un pasado intenso que, en momentos en que creí morir, me hizo pensar que había vivido.
Soy absorbente y liberal, celoso y comprensivo, me sobran mala leche y sentido del humor. Soy incoherente, soy humano. No es una disculpa, es una descripción.
Y su imagen planea, una vez más, sobre mi esperanza y temo, bajo su sombra, mirar arriba y darme cuenta que ha sido un espejismo.

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